Моя мать была женщиной сложной судьбы. Она рано потеряла родителей, выросла в детском доме, вышла замуж за первого встречного, чтобы сбежать оттуда. Мой отец оказался алкоголиком и тираном. Он издевался над матерью, бил её, а когда я родился, его агрессия перекинулась и на меня.
Мать терпела. Она говорила, что ради меня готова вынести всё. Но я видел, как с каждым днём она угасает, как её глаза теряют блеск, как её улыбка становится всё более редкой.
Когда мне было 10 лет, отец умер от цирроза печени. Я помню, как мать стояла над его гробом, и на её лице не было ни печали, ни скорби, только холодное равнодушие.
После смерти отца жизнь стала немного легче. Но мать не изменилась. Она по-прежнему была замкнутой, холодной, неспособной на проявление любви и ласки. Я рос в атмосфере постоянного напряжения, боясь сказать или сделать что-то не так, чтобы не вызвать её гнева.
Я старался быть хорошим сыном. Я хорошо учился, помогал по дому, старался не доставлять ей хлопот. Но ничто не могло удовлетворить её. Она всегда находила повод для недовольства.
Читать
