Мне всегда казалось, что моя жизнь подобна осеннему листу. Он дрожит, барахтается на ветру, шарит в пространстве своими невидимыми руками, как неведомый дирижер взмахом палочки, разрезает тишину, слышимыми только ему, звуками.
Я буду вечно жить. Среди этой осени, в этой прозе дождя, на выцветшей афише, давно отыгранной драмы, в движущихся прохожих с лицом на север или в пене волн, ударяющихся о борт «Авроры» в мертвых глубинах Невы. Я буду скомканной купюрой в руках старого бродяги, и запахом мокрых каштанов в Пушкинском сквере…
А пока что, я просто лист в руках цепкого ветра, который играет со мной, ластится, нежно гладит по голове и гонит прочь. Но это не значит, что я не люблю эту бесконечную скорость, этот звон в ушах… Это не значит, что я не люблю жизнь.
Читать
