— Моя дражайшая супруга… — строгий тон, совсем не соответствует словам, вылетающим из жестких губ. – Я еще не успел остыть, а ты опять в подвенечном платье…
Пальцы на эфесе непомерно огромного двуручного меча, начали отбивать дробь, дыхание и без всех переживаний, сбитое, стало прерываться слишком часто. Все присутствующие здесь живые или мертвые расплываются перед глазами, а заходящее солнце добавляет драматичности, окрашивая все в цвет пламени.
— Я не обижусь, милорд, — пришлось облизать губы. – если вы не станете носить траур. Я ведь тоже не успела одеть вдовий цвет…
Читать
