Восемь утра. Пятница тринадцатое.
Тело на кровати не двигалось. Казалось, даже не дышало.
Черт, подумала она.
Шестое чувство подсказывало ей, что надо рвать когти. Третий глаз нервно подергивался. Быть нянькой взрослому лбу, что нажирался вусмерть день ото дня, она не собиралась. Ни следы не осталось от былого восхищения. Ни одной нервной клетки не осталось в ее истерзанном организме от чужого пагубного влияния. Такой образ жизни заведет его тушку в могилу гораздо раньше положенного срока. Только вот ей на это уже давным-давно плевать с высокой колокольни!
Читать
