— Это не мой муж, — тихо шепчу медсестре.
— Ну а чей же? — удивляется круглощекая женщина, поправляя подушку.
— Не знаю. Но точно не может быть моим! Он же… он… йети! Обросший, бородатый йети, — откидываюсь на подушку и прикрываю глаза сгибом локтя.
— Твой, милочка, твой, вон, как с ребенком возится.
— Каким еще ребенком?
Вот так упала, потеряла сознание, очнулась и… жена и мать. Еще вчера в объятия страстного грека, сегодня — в Бутово на детской площадке, не помня последние полтора года жизни. Теперь мне предстоит выяснить, что же случилось с моей жизнью, пока я спала…
Читать
