Неотправленные письма — Григорий Прядко

Открываю сайт знакомств, там одно входящее. – Я думаю, ты не красавица, иначе не стала бы ставить на аву грудастую блондинку. Сколько мечтаешь скинуть двадцать или тридцать килограмм? Слов нет, одни маты. Ну, подожди, проницательный ты мой. Тут же строчу ему ответку: – Я уверена, что за таким самцом на аватарке сто процентов скрывается лысеющий…

— Ты для меня никто, плесень за плинтусом, избавиться сложно, поэтому проще смириться, — безжалостно заявляет муж. Шок так велик, что смысл сказанных слов доходит до меня с трудом. В нашем свидетельстве о браке едва ли чернила успели высохнуть. Я была счастливой женой ровно час. А сейчас смотрю, как мужчина моей мечты задирает юбку официантке…

— Папа, папа. — Слышу позади себя детский голос. Оборачиваюсь. Мальчик лет четырёх радостно бежит к мужчине. Он подхватывает его на руки и кружит вокруг себя. Замираю. Я в шоке от увиденного, потому что узнаю мужчину. Это мой муж. К нему подходит блондинка, прижимается к его торсу и целует в губы. Неужели у него есть…

Даже абсолютному счастью когда-то приходит конец. Читать