Калеб осматривает раскинувшееся перед ним Болото, сжимая в руках старую потрепанную винтовку Спрингфилд. Это не просто трясина, не обычные плавни — это Болото — огромное, дышащее миазмами, всасывающее в себя всякого, кто стал слишком самоуверенным. Оно коварно и злопамятно. Оно смотрит на Калеба в ответ тысячью немигающих холодных глаз — оценивает, прикидывает, в предвкушении облизывает тонкие, гноящиеся губы.
Охотник поднялся на ноги и двинулся по небольшой тропке, с трудом нащупанной десяток минут назад. Он перепрыгнул на небольшой холм, торчащий из мутной воды, усеянный подгнившими деревьями, и встал рядом с кустами, разросшимися у самой кромки Болот.
Читать
