— Что это, Андрей? — я смотрю на бумажку с анализом ДНК, которую мне дал муж.
Напротив строки «вероятность отцовства» стоит одинокий ноль и знак процентов. Кому-то не повезло, но причем тут моя семья?
— Я похож на идиота? — рявкает Андрей. — От кого ты родила детей?
— Что за вопрос? — я все еще ничего не понимаю.
— Очевидно, что не от меня, — он тычет пальцем в этот самый ноль. Так зло, что бумага в моих руках рвется. — С кем ты спала, Кристина?
Наконец, до меня доходит суть обвинений. Но это невозможно! Немыслимо! Где-то закралась ошибка. Я бы никогда…
— Ты же знаешь, ты был моим первым мужчиной! — восклицаю.
— Но, очевидно, не последним, — зло ухмыляется он. — Убирайся из моего дома. И не надейся, что я буду платить алименты на чужих детей.
Читать
