— Я знаю, что это была ты, Ласточкина, — шепчет он мне на ухо, намеренно цепляя губами мочку уха.
— Чушь, — дёрнула головой, пытаясь уйти от столь желанного прикосновения. — Я не понимаю, о чём ты говоришь.
— Ты. Вечеринка. Ночь. Не помнишь? — пальцы парня пробегаются по шее и чуть сжимают.
— Ты не в себе, Беркутов. Даже если это была я, это уже не имеет никакого значения. Ты встречаешься с моей лучшей подругой. Убери руки.
— Нам нужно поговорить, — сжав зубы, шипит парень, не позволяя мне сделать и шага.
— Я тебя ненавижу, Беркутов. Всей душой. Нам не о чем с тобой разговаривать. Я с трудом терплю твоё общество ради подруги.
— Мы ещё посмотрим, ласточка, как ты меня ненавидишь, — обещающе зашептал Беркутов мне на ухо. — Посмотрим…
Читать
