— Завтра же ты избавишься от этого ребёнка, — отталкивает от себя снимок УЗИ и поднимает безразличный взгляд на меня.
— Но это ведь твой ребёнок!
— Мне не нужен этот ребёнок, — хмыкает. — Я даже не уверен, что он мой.
— Что?! Нет! Ты всё не так понял! Между нами тогда ничего не было!
— Плевать, — бросает равнодушно. — Завтра мой водитель за тобой заедет и отвезёт в клинику.
— Нет! Ни за что! — кричу изо всех сил и отступаю. — Ты прав! Это… это не твой ребёнок, — вру, стараясь как можно скорее выйти из кабинета того, кого так сильно люблю. — Я… я пойду!
— Стоять! — рычит. — Ни мне, ни моему брату не нужны наследники от такой, как ты.
— Нет!
— Сделаешь всё сама или этим вопросом займусь я. И поверь, я церемониться не буду…
И я ему верю. Такие, как он, не умеют шутить.
Читать
